Folha Amarela

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Ele estava esquecido ali há anos. Uma poeira fina impregnava e escurecia a capa de sua história.

Minha mão se aproximou com cautela, dividida entre a impulsiva curiosidade e os velhos conselhos da prudência.

Escondido, ao acaso, na altura em que alguém o jogara um dia, que memórias guardaria?

O equilíbrio precário no último degrau da escada apressou a decisão. A mão se abriu vencendo a resistência, mas meus olhos se fecharam no momento em que me apoderei dele.

Sonhei com um hospital de Damasco, onde uma multidão de turcos agonizava encharcada do próprio sangue. Um homem vestido de árabe recebeu uma violenta bofetada de um médico oficial e então acordei.

Senti a cabeça latejando. Não estava em Damasco, mas na cama de um hospital aqui em Belo Horizonte. Havia caído da escada no sebo.

Ao meu lado estava o livro com as marcas dos meus dedos – gentileza da livreira. Ainda empoeirado, tantos anos intocado.

Rolei sobre o ombro esquerdo e a dor nas costelas me paralisou por instantes. Peguei o volume de Jung e, antes que pudesse acabar de ler o título – Memórias, Son…-, uma folha amarela deslizou de dentro dele.

Era um fragmento de jornal muito antigo. Nele, uma carta:

 

“Damasco, 1919

Carta de Lawrence a seu amigo Sherif Ali:

...Eu já estava de volta à Inglaterra decidido a abandonar a vida militar, suas aventuras e desafios.

Certa manhã sai da cama decidido a pilotar minha motocicleta, sem rumo, só viajar. Assim que vesti os meus óculos, a imagem do rosto de um homem lampejou em minha mente.

 Era o semblante do Major que, em meus últimos momentos no Cairo, apertou solícito e bajulador as minhas mãos como quem toca em uma relíquia e disse: ‘só quero poder dizer que fiz isso, senhor’.

Trajando meu uniforme de Coronel, olhei-o nos olhos e perguntei: Nós não já nos vimos antes?

Ele respondeu que não, pois se lembraria, afirmou.

Também não me lembrei naquele instante. Mas dias antes, ainda vestindo minhas roupas árabes de combate, eu havia recebido uma violenta bofetada de um médico oficial inglês e ouvira de sua boca: ‘filthy little wog’ (pequeno árabe imundo).

O médico havia desembarcado em Damasco quando já não havia mais guerra e ficou indignado com o que viu – milhares de turcos mortos ou agonizantes em um hospital imundo. Tomou-me por algum árabe responsável pelo caos e me deu um tapa na cara.

 Era ele. O Major bajulador e o médico oficial colérico. O mesmo homem.

Amigo. Os ‘milagres’ que operei na guerra não me protegeram da agressão injusta e as homenagens que recebi depois não me tornaram melhor do que sou.

Assim me despeço.

Com respeito e admiração. Do seu amigo Al Lawrence”.

 

E nós, no campo de nossas batalhas diárias, quantas vezes esbofeteamos rostos que guardam um brilho que não sabemos ver?

Quantas vezes depois, solícitos, estendemos as mãos para quem já não se importa com o reconhecimento tardio?

Na conquista de Damasco, a lenda se fez sem uniforme britânico e sem medalhas. Lutou e venceu usando seu traje mais verdadeiro, impregnado de areia, sangue, suor e cheiro da carne queimada no fogo dos combates.

A distância entre a lenda e a realidade pode-se medir, talvez, nos minutos que gastamos para trocar de roupa, nos quatro degraus de escada de um sebo ou nas poucas linhas de uma página amarelada pelo tempo.

 

Nós não já nos vimos antes?

 

 

Texto inspirado em cenas do filme Lawrence da Arábia e na obra “Memórias, Sonhos, Reflexões”, de C. G. Jung.