As últimas horas de Friedrich

​“Prevendo-se que eu preciso, muito em breve, dirigir-me à humanidade com a exigência mais difícil que já lhe foi feita, parece-me indispensável dizer quem eu sou.”

 

A última crise fôra do tipo que costuma aplacar o ânimo do herói antes da vitória final. Não o meu!

É chegada a hora do “atentado terrorista intelectual”, que transformará em pó os alicerces da cultura e descortinará à humanidade a realidade vivida em seu sentido pleno, livre da base moral que sustenta a culpa e a fraqueza ocidental — pensou Friedrich assim que abriu os olhos naquela manhã de 3 de janeiro de 1889.

No ano anterior, ele havia escrito quatro livros e preparado a ruptura definitiva com a tradição ocidental, quebrando as grades dos ideais que escravizavam o pensamento. Explodir os fundamentos da verdade metafísica para que uma nova humanidade pudesse surgir: esse era o seu trabalho, essa era a sua filosofia.

Enquanto tomava o café sem açúcar, Friedrich observava, assentada na vidraça, a camada fria e opaca da névoa que àquela hora da manhã cobria Turim.

Acordara sentindo-se uma divindade encarnada que, entretanto, aguardava alguns minutos para enfrentar o frio cortante da rua — o adorado frio, quase tão glacial quanto o ar das alturas de sua filosofia para poucos, onde o gelo impera e a solidão é colossal.

Aproximava-se o momento de dizer ao mundo quem ele era — o maior discípulo de Dioniso, ou o próprio deus — e fulminar a mentira do imperativo moral com toda a sua tibieza.

— Deus está morto! O outro.

Calçou as luvas, desceu três andares e fez uma pausa sob as magníficas arcadas da Via Carlo Alberto. Caminhou entre as diversas bancas de vendedores de livros em direção à praça e seus passos fluíram leves como por vezes experimentava.

Uma alegria quase inocente o invadiu. Envergonhar-se-ia dela se não reconhecesse, por trás do próprio sorriso, o amor fati em sua realidade nua: a vontade de potência que se materializava em seu corpo. Passos que se repetirão infinitas vezes, reafirmou para si.

Tinha acabado de enviar o manuscrito de Ecce Homo para seus editores e em breve o veria espalhado por Turim.

Pretendia ir direto à Piazza Carlo Alberto, onde embarcaria em um fiacre, mas a visão de um exemplar de Crime e Castigo, deixado displicentemente sobre a banca da livraria, interrompeu a caminhada. Folheou o volume em respeito ao autor, afinal era Dostoiévski, “o único psicólogo que teve algo a me ensinar” — suas palavras.

Abriu-o aleatoriamente e a sorte caiu na página 123. Nada leu; não precisava. Conhecia de cor o sonho de Raskólnikov, no qual o personagem volta à infância e vê um cavalo, atrelado a um carroção, ser cruelmente espancado:

“Vamos, vamos! — diz o pai. — São bêbados que se divertem, estúpidos... Vem, não olhes para lá! E tenta levá-lo; porém Ródion desprende-se da mão paterna e vai junto do cavalo. Mas o pobre animal não pode mais...”

Friedrich devolveu o livro à banca com a tranquilidade de saber que Raskólnikov não deteve sua marcha rumo ao infortúnio por conta de um sonho dito premonitório. Dostoiévski não castraria seu personagem por tão pouco.

Entre outros passos rumo ao destino, Friedrich debitou a seu inimigo Platão essa noção moderna de que pode haver relação de sentido sem relação de causalidade. Tolices metafísicas! balbuciou por trás do espesso bigode.

Aproximava-se da praça quando o estalar de um chicote o fez despencar dos montes nevados de suas reflexões. Apertou o passo e viu um cocheiro espancando violentamente o seu cavalo. O couro da chibata já manchava com o sangue que pulava do dorso do animal, que não demorou a dobrar os joelhos e desabar sobre as patas dianteiras.

O super-homem também desabou. A tremura caoticamente intensa da carne mortificada pelo castigo desestruturou a lógica glacial do filósofo e ele se tornou criança como Ródion.

Nietzsche correu até o animal, abraçou o largo pescoço, beijou seus olhos suplicantes e desmaiou junto à vítima do cocheiro.

Dias depois, após um longo silêncio, acolhido na casa materna, pronunciou suas últimas palavras conhecidas:

— Mãe, eu sou um idiota.

Ela, entre lágrimas, moveu os lábios onde se podia ler:

— Por que, meu filho?

Um pensamento mudo fechou o quadro:

— Quebrei e profanei meu próprio berço.

E o eco da chibata se fez eterno.

 

*São fatos históricos:

- Nietzsche residia próximo à Praça Carlo Alberto, em Turim, onde, na manhã de três de janeiro de 1889, reagiu igual ao personagem Raskólnikov ao ver um cavalo ser violentamente espancado por um cocheiro. Desmaiou e nunca mais se recuperou do trauma sofrido naquela manhã, consequência atribuída historicamente à sua condição de saúde

– era admirador de Dostoiévski, autor de Crime Castigo, e cunhou a frase atribuída a ele no texto acima.

– Nietzsche tomava chá.